lunes, 30 de diciembre de 2013

Espérance, versión 2

Como todo lo que publico, esto está en bruto, sin correcciones... y como siempre, entro en trance escribiendo, a lo mejor puras tonterías, pero entro en trance de todas maneras... jojojo... 
ya me había escrito gente preocupada porque estaba escribiendo puras tragedias... bueno, esto está más verde... sin melancolía... va... le gustó a mi best friend...

Te quiero como los pétalos se prenden de las gotas frescas de rocío
que los cubren cuando tienen miedo
y se encogen  
y no dejan que el calor las evapore,
y guardo tu cariño adentro de la piel para que no se desprenda y no se desescame
y lo cubro del frío con abrigos,
cierro los ojos para no ver más que lo que tengo dentro
sin importar si afuera llueve,
o si la tierra se abre
o si las calles se revientan de gente,
si los árboles se quedan sin hojas
o si el concreto se congela o si arde,
si el sol se derrite
y nos escurre rayos desabridos y congelados,
o si cae nieve cristalizada en fractales
o si la belleza de los caminos vacíos me llama
con lámparas amarillas abiertas como margaritas
que quieren que las deshoje
y no me dejo llevar ni por pájaros verdes
ni por elixires de olvido
ni por tristezas derrotadas,
solo permanezco con los ojos cerrados,
girando alrededor de una alegría extraña
que me da paz pero también me estremece y me marea,
cubierta por fibras de borrego
contigo bajo mi piel
resistiendo las fuerzas que me obligan a abrir los ojos,
y quedándome así, para siempre, con nuestras almas.

Tristesse, versión 3

a lo mejor no viene al caso como poesía de fin de año, pero pues esto fue lo que salió en esta madrugada de los últimos respiros del 2013.

Cuánto me duele la piel,
cómo duelen los años perdidos
y los que están por perderse,
cielos con sólo lunas nuevas
recuerdos tardíos,
soledad que destroza
que desagua el mar,
le quita lo azul,
y lo sereno se va con la corriente
y se agrían todos los caminos,
y los ojos se secan
ni lágrimas hay
ni el corazón tiene sangre
y la piel se agrieta,
el frío carcome los huesos con piel abierta
y un gesto atraviesa cualquier sonrisa,
se atora
y se recuentan los tiempos
se revisan las torpezas,
se desvanecen los amaneceres,
se hacen planes vacíos
el ánimo se colma de pereza,
y no prospera la calma,
los versos se callan,
y en vez de sol
florece la tristeza.

sábado, 28 de diciembre de 2013

De indiferencia rabiosa, versión 2

La luz palidece
en las tardes grises,
de espera oscura,
de indiferencia rabiosa,
escurro lluvia,
recorro la penumbra amarilla de las calles
sin distinguir su sentido,
que transmiten frío
que hablan conmigo en el idioma de los muertos,
terminan por ponerse negras,
no se ve ni el porvenir,
y camino adivinando si voy al principio o al fin,
de tanto quererte
se desgastan las horas.

Con tanta energía desperdiciada
que no sirve ni para iluminar bancas perdidas
con nombres que no existen
con fechas equivocadas,
de los parques vacíos,
siniestros,
monstruosos,
se siente que el tiempo acaba.

viernes, 27 de diciembre de 2013

Por una rendija

Pasarán las nubes
cantarán cada tarde
y lloverán horas
me mojarán días y noches,
hasta que un amanecer anuncie
que la vida a veces cambia,
que lo que es rojo se puede poner azul,
que hay cosas que inician
y otras que acaban,
y la felicidad puede asomarse
y entrar por donde sea,
                                  a vivir para siempre,
            por una rendija,
            por los ojos,
e instalarse en el alma.

miércoles, 25 de diciembre de 2013

En una vida de robot

O es amor
o es la ilusión de tener inspiración para vivir,
ambos tienen la textura de los sueños,
se inventan,
igual se puede inventar quedarse quieta,
y ya no responder a los estímulos terrestres,
total, si vivir es lo de menos,
para qué requerir inspiración,
o si vivir es lo de más,
pues la inspiración ha de sobrar,
en una vida de robot,
disciplinada,
tomar decisiones no es lo fuerte,
pero sí pensar,
y dar gusto a los demás.

En el segundo tiempo, versión 3

éste está muy yo... claro está, me inspiro en los grandes... pero finalmente me queda como a mí...simplón pero me gustó... ojalá no sólo me guste a mí... creatividad e imaginación pura...


Y mi vida ya no es nueva
y un día estoy triste
y otro contenta,
es raro que pase esto,
jugando el segundo tiempo,
debería estar en la banca
y no en la delantera,
en el mundo paralelo darme cuenta 
que hay que abrir la asequia,
que se desborda de sollozos,
para que de perdido sea riego
de nogales y naranjos,
jazmines y peras;
y mientras reviso los canales
agradezco tu sonrisa,
agradezco los días
que me permiten pensar y extrañar,
y ganar el partido

anotando, después de ir perdida, 
en la segunda mitad.


martes, 24 de diciembre de 2013

Ensayo sobre los átomos

Los átomos son casi huecos,
tienen más vacío que materia,
se disfrazan de fortaleza
pero son frágiles, de esencia,
y hacen cuerpos frágiles,
y los cuerpos hacen vida,
y la naturaleza de la vida es endeble,
y construye tiempos vulnerables,
y relaciones sujetas con la cohesión
que un poco de vapor,
o de presión,
puede deshacer.

La vida es un misterio.
La voluntad y los buenos sentimientos
provienen de estructuras débiles,
pero pueden ser indestructibles,
férreos.

Felices fiestas 2013.

Trazos de invierno

Te dibujé en primavera
y resultaste perfecto
te cuidé en el verano y el otoño
y ahora te envidian las noches con reflejos de invierno
te guardo al final de en un laberinto de cristal
para seguirlo en los días más fríos
y encontrar de nuevo que mis trazos
siguen siendo perfectos.

sábado, 21 de diciembre de 2013

Dejarte mi firma

Bueno, aquí va uno con mi sello característico... dejar sangre en alguna parte... va...


Te acariciaría hasta acabarme la piel
de la punta de mis dedos
hasta llegar a los huesos,
trazar un rastro de sangre
en la ruta sin tiempo,
dejarte mi firma 
para que nadie te toque,
y mi piel quede sembrada
en tu cuerpo.

viernes, 20 de diciembre de 2013

Sobre el tiempo, borrador 1

El jardín de mi casa era inmenso, un bosque,
o yo era tan pequeña
y las plantas que parecía que me comerían
tenían las hojas tan venosas y tan grandes,
casi podían envolverme.
Qué gigante se ve todo cuando se es tan niña
y las horas son tan largas
y cada hora que pasa es un fragmento enorme de tu corta vida,
por eso pasan lentas,
en tu segundo día de nacido recorres toda tu existencia,
y creces y todo se encoge
y cada hora es una porción minúscula y rápida de tus años,
de niño los pasos son a borbotones pero no avanzas a nada.
Las horas no son las mismas para todos
el tiempo no es el mismo para todos.
Al final el tiempo es oro
y más vale que su uso sea preciso
porque pasa rápido,
y es finito, y se acaba.

jueves, 19 de diciembre de 2013

mini cuentecillo: un día tomé un tren

Un día tomé un tren
que fue de Rouen a Toulousse
y la campiña y una vaca me sonrieron
y agradecí como siempre
mi vació se llenó de cielo
llegué, exploré edificios medievales
pasé noches trabajando
y fui a correr
ya no me cupo más queso y más vino
sólo fui yo
mi trabajo
y mi río
mis castillos
y mi vino
me apropié del mundo
de los laboratorios
agradecí a la vida
descansar después de los desvelos
ver el río y tocar las piedras
de los viejos edificios
dejar mis huellas
y que alguien entendiera mi discurso
ver la construcción de aviones
vagar sin rumbo:
esos días fueron felices
en esos días el hueco se llenó.

miércoles, 18 de diciembre de 2013

Copos de nieve, higos o jugo de manzana

Gracias a mi amigo Antonio por prestarme alguna palabras e ideas para estos versos, qué padre ejercicio.

Piel de seda que me acaricia con sólo verla
que me gusta más que cualquier atardecer transparente,
o que las frutas cubiertas con chocolate amargo,
o las piedras lisas de los fiordos,
o todo lo que mi imaginación pueda rehacer.

Mezcla la frecuencia de su tono miel
con las notas multicolores de tu voz,
que me hace no saber qué escoger:
si tus manos o tus labios,
rechazando sin duda tardes frías
o copos de nieve,
higos o jugo de manzana,
o neblina dormida,
estrellas cubiertas de nubes tímidas,
o cualquier belleza de invierno,
o el rojo marrón y naranja
de la tierra descubierta
que huele a hojas secas.

Me siento tardes completas a observar el río,
el campo,
la vida desierta o vestida de bullicio,
a adormilarme de silencio, 
y no encuentro nada semejante a tu piel,
o al placer infinito de admirarte,
                                            de quererte, 
de escribirte,
aunque se agoten las palabras
o me quede sin voz.

lunes, 16 de diciembre de 2013

En los cristales

Por fin, siempre me quedan con rimas asonantes... éste sí quedó libre, súper libre...va


Tu sonrisa me alcanza a cada paso,
la dibuja un camino de luz
en la luna llena del solsticio de invierno
tiene forma de fresa en la canasta de la última cosecha,
está repetida mil veces en el hielo que cubre el pasto
y en los cristales de las casas y los autos,
en las venas de los troncos que van quedando secos,
y si ya no la encuentro en una noche sin estrellas,
o en los juegos de algún niño del parque,
entonces cierro los ojos y respiro
y aparece de nuevo en la madrugada
desvaneciendo las sombras de mis sueños.

domingo, 15 de diciembre de 2013

De telarañas, versión 3

A veces es difícil escribir... parece que se han agotado las ideas... pero sacudiendo un poco la imaginación, estrujándola, siempre sale algo que estaba escondido por ahí en el fondo... 

La ausencia tiene cuerpo,
se entromete entre mis manos que quieren
tejer sueños con tu pelo,
y mis ojos que solo buscan el reflejo del cielo en los tuyos,
su fuerza me detiene de pensar
que el agua salada del mar es tibia
y que los caracoles brillan y tienen alma
y que tus uñas podrían rasgar mis talarañas;
es  más pesada que mi tristeza que se asienta
y se acomoda en primera fila,
pero no es más terca
que mi razón que no se vende ni claudica
y te seguirá buscando siempre, mientras piense
o no piense, mientras exista.

viernes, 13 de diciembre de 2013

Bañarte con gotas de rocío

María, mira, éste es un ejemplo de una secuencia encadenada de ideas... como lo vimos en el taller... va...

Sueño con tocarte con gotas de rocío
que se desprendan de nubes en las que viven ángeles
que dejan caer burbujas tibias para ti,
estallan al acariciarte,
al tocar tu piel forman estrellas,
les pasa la luz y proyectan pequeños arcoíris,
te dejan manchas de colores que se impregnan en tus manos,
en tus rodillas, en tus pies,
las tomo y hago caramelos,
los derrito,
dejo correr la miel sobre tus ojos,
con tu contacto esta miel se vuelve más dulce,
y me la tomo,
y lloro lágrimas de azúcar que vierto en tus uñas,
en tu pelo,
y cristalizan,
las quiebro,
se subliman,
suben al cielo y se funden en una nube del Olimpo,
que te baña al amanecer con nuevas gotas de rocío.

miércoles, 11 de diciembre de 2013

Ubicuo, perfecto

Si porque te quiero
me pides pasar lista
con los reclutados por los zombis,
o con los que tienen los ojos torcidos,
o comer flores
                        o pasar tests de inexperiencia,
lo haré con mucho gusto,
para mí tú eres ubicuo, perfecto,
para ti, yo soy ingenua.

La vida que espera

Apoya tu cabeza en mi hombro
y deja que sienta contigo
pásame la mitad de tu angustia
de tu desvelo,
cuando el dolor se comparte
se vuelve más fluido
y más fácil se lava
y se escurre.

Dos fuerzas jalan siempre mejor
para desgarrar el velo que aprieta,
que esconde nuestra vista y ciega
y así dejar descubierto
lo fresco, el futuro
el honor, 
lo importante,
la alegría  de  vivir,
la vida que espera.

sábado, 7 de diciembre de 2013

Mini cuentecillo: Sólo pena

No se consumió tras tres hervores,
todavía circuló amor por sus venas.
Trató de drenarlo exprimiéndose entre callejones,
arrecifes de coral,
piedras de río y grietas.
Nadó en aguas grises y heladas
pero no había refugio.
Caminó en el desierto
en busca de la paz que da la piel quemada
sin encontrarla.

Dicen que el día más frío del invierno
se le vio subir a una montaña,
las montañas no niegan resguardo.
Dicen que no volverá,
que llevaba lápiz y papel para cien años,
para ahora ya debe haber escrito 100,000 poemas
                                                                           que nadie leerá
encontró el exilio perfecto para un espíritu que no duerme,
                                                                            sólo pena.

jueves, 5 de diciembre de 2013

Te quieren los ojos, todos

Cada día te veo con distintos ojos,
no me faltan, tengo cientos.

Muchos días te vi con telescopio,
bajado del cielo,
siempre de un planeta nuevo.
También se han vestido los ojos de pálidas estrellas
y te han visto a través de prismas,
sin verte a ti.

Otro día me estaciono en el marasmo inútil
de un destino que cuestiona sin piedad
y quedo ciega.

Pero un día vuelvo y te veo así, como eres,
sin adornos,
así como sólo eres tú, 
y me gustas,
tanto,
que de nuevo veo sólo mariposas,
y campos de tulipanes naranjas
y te quieren los ojos, todos,
y te quiero yo, sin más, solo a ti.

martes, 3 de diciembre de 2013

De los fantasmas que me busquen para arrastrarme

De qué llenaré la vida si ya no estás,
de adagios marchitos,
de los fantasmas que me busquen
y me encuentren para arrastrarme
a los abismos que me esperan
en el fondo del mar
y del desierto,
o de la desesperanza.

O la podría llenar de historias de horror
de todos los abandonados,
por los que fueron a la guerra,
y se quedaron contando días.

O de los engañados, por ser ingenuos,
que saturan los bares inmundos
que esconden dignidades,
como la mía ha sido escondida,
por tanto tiempo.

También podría cubrirla de
la sangre que brotará de la herida
que nunca cerrará
hasta que me desangre y tenga que esperar
a recuperarla para que vuelva a brotar.

O la llenaré de angustia,
de tristeza,
ya no veré más tu sonrisa,
ni me llevarán tus palabras
el viento me convertirá
en un espíritu que deambula
sin saber dónde caer,
resistiré hasta morirme
sobre el mejor de mis poemas,
o el peor,
o el que sea.

lunes, 2 de diciembre de 2013

Para la Sra. Betty, con mucho cariño

Qué tristes se ven los árboles,
su verde ya no es tan intenso;
no es justo que haya risas,
el mundo tendría que ir más lento.

Una gran dama nos falta.
Que hará la vida ahora.
Qué haremos nosotros para entender este misterio,
el aire se vuelve más denso,
es más difícil respirarlo.

Nos faltará su risa,
su chispa,
su fino humor,
sus palabras,
y si eran parte de nuestra vida,
entonces nuestra vida ya no marcha.

No entiendo por qué el reloj no se percata y sigue,
ni por qué las calles caminan como si nada pasa.

Será el tiempo el que nos devuelva la calma,
veremos cómo la vida se recobra,
y seremos testigos del nacimiento de una estrella,
la más brillante,
y sentiremos su alegría de nuevo,
y estará viva siempre,
porque nunca la olvidaremos.

Un aplauso y una porra para un nuevo ángel,
que sólo cambia de residencia,
de la tierra al cielo.

No tengo título para éste, versión 1

A ver, a ver, a ver..... aclararé..... si yo sintiera todo lo que digo que siento en los poemas, ya me hubiera dado un infarto..... de los que escriben (yo lo intento), algunos escriben novelas, otros cuentos... yo juego a escribir poesías... pero es lo mismo, no tiene por qué ser diferente... son historias... 
lo interesante es que cada lector acopla una poesía a su propia historia... siempre espero reconfortar, no distraer ni inquietar... no es mi intención, si así sucede, una disculpa.

Ojalá encuentre pronto dónde dar por aquí un taller de escritura creativa (no cobro, hasta puedo pagar... jejeje)... y el que lo tome verá que los sentidos se pueden entrenar, y activar la imaginación para escribir.  

No tengo título para éste... podría ser: estanque de aguas encharcadas... ¿cómo ven?
Por cierto, este escrito está súper dark... dentro de lo rosita, está dark... o sea... rosa oscuro... jejeje.



Te vi y mi vida cambió para siempre
ya no encuentro paz contando estrellas,
ni imaginando manchas en la arena,
ni decantando sal de agua recolectada con las manos
o iluminando mi oscuridad con luz de luciérnagas.

Cambio mis horas por los pliegues de tus ojos
y tu frente,
la textura única de tu piel,
tus labios que al hablar hechizan,
que hacen trémulos los míos
y me envuelven cada vez en un nuevo conjuro.

Ya dejé de preguntarme qué me pasa
lo acepto como una realidad
que a veces me hace amanecer arrastrada por la cola de un cometa
                                                            y otras en el fondo de un pantano.

No sé si siento más vida o menos,
dudo si tengo más pasado que futuro,
comienzo a disfrutar cristales rotos
las flores desgajadas,
los jardines enyerbados
y los estanques de agua encharcada, verde,
aunque también me gusta el aire rosa de amaneceres
                                                                          que aparecen sin llamarlos
no sé si prefiero en mis latidos
                                             frecuencias tan altas,
                                            o sentirlos extinguirse
                                             como si fuera a dormir cien años,
con el sueño oscuro o diáfano
                                           de una soledad que enfría
                                            pero a veces reconforta.

domingo, 1 de diciembre de 2013

Lo que no nos llevaremos al morir

Me escondo detrás de mis poemas
para vivir de sueños,
qué más le queda a un alma que rehuye
a la realidad injusta    
                           que sucumbe
ante todo lo que no nos llevaremos al morir,
si existe, al cielo.

En la confusión del alba

Bueno, pues sigo escribiendo, ya lo he dicho, el principito veía amaneceres, yo escribo.  Algún día diré, esa noche estuve tan triste que escribí 40 poemas.

No siempre es igual de denso el aire
a veces es delgado
otras se atora y pasa lento,
creo que tiene que ver con las estrellas
o con la luna llena
o el viento,
o con el recuerdo de tu voz
que empapa,
quizá con palabras que cortan o rompen
una memoria tan corta
que se arruga,
de tanto que se dobla no se lee
o el carbón que la escribió no es tan firme
o la tinta se corrió,
y la tinta corrida contamina al viento
se mezcla con el aire que respiro
y lo hace denso,
y me ahoga
lo sostengo,
se mezcla con lágrimas y sangre 
que en vez de caer afuera,
salen hacia adentro,
y terminan por corromper recuerdos,
que se distorsionan en la confusión del alba,
del insomnio,
de los sueños blancos,
discontinuos, reflejos.

Tu voz  y el primer sol conspiran
para que el alma no tenga paz
y solo duerma un sueño intranquilo,
                                                  en secreto.