Tristes poetas

Crecí leyendo poesía de Neruda y Benedetti, también de Carlos Montemayor, de León Felipe y muchos más. Esto lo escribí hace mucho, con una versión un poco diferente, luego lo escribí de nuevo. Publico este escritillo dedicado a los poetas, a mis poetas. Ahora en las redes he leído a nuevos poetas, que sufren la realidad, también a ellos, mis amigos.

Tristes poetas
sienten el dolor de la tierra en sus entrañas
sufren lo que sufren los dolidos
sufren más que quienes han sido ofendidos
sufren por quienes sufren
lloran las lágrimas de un pueblo oprimido

Se estremecen por la vida, por los sueños
por el amor
su piel refleja sus sentidos
sus sentidos padecen la convulsión del mundo

Gozan las flores
su efímera felicidad brilla con el sol
con las estrellas

Observan el tiempo
a través de las gotas de lluvia
no conocen el olvido
sus años pasan como días

Tristeza milenaria en su sangre
alegría de otros tiempos
notas y cantos en sus venas
narran la vida para entenderla
para sentirla más
aunque sufran sus recuerdos
dolorosos poetas
ensimismados y perdidos

Tan cerca del infierno

Domingo literario, va este escritillo, para qué lo guardo en mi diario si puede estar en el blog

Cómo puede encontrar libertad
una mente atormentada por la culpa

Culpa por caminar despreocupada
entre los campos minados
Por apreciar el verde intenso de los musgos
por empaparme de jazmines

Culpa de ser feliz
en medio de la pobreza
de los muertos
del dolor
de la tristeza
del futuro incierto

Qué difícil vivir con esta culpa
y compartir el tiempo
con otros que no sienten nada
ni entienden su culpa
en este mundo enfermo

Culpa de hacer tan poco
si se necesita tanto
de disfrutar esta vida que es una
de vivir entre flores
tan cerca del llanto
a un paso del abismo
y del infierno

Indomables

Pues sí, me creo mucho por pertenecer a esta casta de guerreros, pues sí, y no lo puedo negar. Mañana a celebrar con mis amigos del foro http://forjandolaivrepublica.org/, nada me puede causar mayor felicidad.

Aunque nuestra tierra está mojada o no
Nuestro aire es más ardiente
también nuestra luna
vivimos distinto
todo lo sentimos con mayor intensidad
el sol nos baña con diferente inclinación

Unos somos del norte, otros del sur
tenemos diferencias
pero nos mueve a todos la misma pasión

El anhelo de ver una real transformación
en un pueblo cansado pero no abatido
hastiado de mentiras
de pobreza, de carencias
y de tanta humillación

Una nueva casta de guerreros ha nacido
a los que les queda grande el alma en el cuerpo
la pluma, el intelecto, la información
son nuestras armas

El que piensa en este pueblo
no puede pensar algo distinto
no si tiene algo dentro del pecho

Los hijos de los hijos han de tener mejores horizontes
hemos de ver todos los mismos amaneceres
de gozar los mismos placeres

Venceremos porque nuestra es la verdad
y la razón

Alfombra de violetas

Escrito dominguero

Apenas se siente angustiado
cierra los ojos para rodearse de violetas
No solo de su color y su textura
sino de su aroma que completa la existencia
Campos eternos que abrazan la vida
de continua suavidad y de tibieza

Cuando abre los ojos
de nuevo observa la realidad de siempre
cuando se tiene abierto el corazón no es posible no ver
de lo que constan los días de cualquiera
para que uno viva bien cientos viven mal
esto está arraigado en la sangre de la tierra

Cierra los ojos y la tesitura cambia
con la perfección de las violetas
todas de igual color
igual tamaño
el mismo olor que inunda los sentidos
esa sensación de alegría
de satisfacción,
se instala cuando el paisaje
es el de las alfombras de flores
que a lo lejos se ven como una
que no cambian los mandamientos

Para crecer una no lastima
ni saca provecho de otra
comparten los bienes del riego
crecen y viven en paz
¿Será que al cielo solo van las violetas?

Maldición

Desde lo más profundo, sale esto un viernes por la noche
recordando la insuficiencia alimentaria. Importamos más de lo que producimos. Se importa hasta maíz y frijol. Qué pena.

Clamor eterno de un dolor
sin tiempo
sin espacio
flota perenne
quedo
lamento que apenas se percibe
emerge de las entrañas de la tierra
es el quejido que brota de la siembra
regada por el sudor del que la trabaja con sus manos
con su rostro ardiente
afligida por dar sustento a quien la quiere y la respeta
campesinos, siempre pobres y descalzos

Cómo le duele ser fértil y no alimentar a todos
sollozos lastimeros germinan con sus críos
Es tan triste el trato que recibe
de menosprecio
de olvido

Tierra sustento de la vida
kilómetros de abandono
hectáreas yermas
de huizache y nopal
o verdor que se arrasa
sin piedad

El pueblo que no florece a sus tierras
está siete veces maldito
Destinado a vivir de la tierra de extraños
tierra de otros pueblos
más ricos
que veneran sus cultivos
muy lejanos

El desprecio por la gente también se da por la tierra
La pobreza también la tiene el agua
Tierra, mar,
todo es uno
Mientras se use para explotar
y no para vivir
la maldición seguirá
la tierra lo revela
escrito en ella está