No tengo título para éste, versión 1

A ver, a ver, a ver..... aclararé..... si yo sintiera todo lo que digo que siento en los poemas, ya me hubiera dado un infarto..... de los que escriben (yo lo intento), algunos escriben novelas, otros cuentos... yo juego a escribir poesías... pero es lo mismo, no tiene por qué ser diferente... son historias... 

lo interesante es que cada lector acopla una poesía a su propia historia... siempre espero reconfortar, no distraer ni inquietar... no es mi intención, si así sucede, una disculpa.

Ojalá encuentre pronto dónde dar por aquí un taller de escritura creativa (no cobro, hasta puedo pagar... jejeje)... y el que lo tome verá que los sentidos se pueden entrenar, y activar la imaginación para escribir.  

No tengo título para éste... podría ser: estanque de aguas encharcadas... ¿cómo ven?
Por cierto, este escrito está súper dark... dentro de lo rosita, está dark... o sea... rosa oscuro... jejeje.

Te vi y mi vida cambió para siempre

ya no encuentro paz contando estrellas,

ni imaginando manchas en la arena,

ni decantando sal de agua recolectada con las manos

o iluminando mi oscuridad con luz de luciérnagas.

Cambio mis horas por los pliegues de tus ojos

y tu frente,

la textura única de tu piel,

tus labios que al hablar hechizan,

que hacen trémulos los míos

y me envuelven cada vez en un nuevo conjuro.

Ya dejé de preguntarme qué me pasa

lo acepto como una realidad

que a veces me hace amanecer arrastrada por la cola de un cometa

                                                            y otras en el fondo de un pantano.

No sé si siento más vida o menos,

dudo si tengo más pasado que futuro,

comienzo a disfrutar cristales rotos

las flores desgajadas,

los jardines enyerbados

y los estanques de agua encharcada, verde,

aunque también me gusta el aire rosa de amaneceres

                                                                          que aparecen sin llamarlos

no sé si prefiero en mis latidos

                                             frecuencias tan altas,

                                            o sentirlos extinguirse

                                             como si fuera a dormir cien años,

con el sueño oscuro o diáfano

                                           de una soledad que enfría

                                            pero a veces reconforta.