Minicuento: que más da v1.2

Cuento renegado de domingo por la noche

Que será de los árboles que arropaban la calzada
de los pétalos ondeando
flotando junto a la pelusa que soltaban los más altos
de los que nunca supe su nombre
que acompañaban mi andar
la humedad que hacía todo sueño renacer
de las chicharras mañaneras
de las mandarinas tiradas
sobre la alfombra de azahares frescos
que pateaba o comía
dependiendo del humor al caminar

Soñaba mientras los días sonreían
la vida fácil
de los años en los que creía
que la felicidad era para siempre
que los días eran elásticos
que la tranquilidad permanecería

Ahora los azahares se cambiaron por concreto
los árboles por el reflejo de edificios
las chicharras por el ruido de las calles
el aroma de azahares por smog

Qué feliz iba siempre
a mi escuela pintada de verde
y de salón azul
con una sola maestra para toda la primaria

A veces cuando iba hacia la escuela
dejaba de caminar sobre las piedras para bajarme al río
aunque me mojara el filo de los pantalones
y luego sintiera frío
no lo pensaba cuando no resistía
sentir el agua transparente suavizar mis cayos
finalmente eran casi dos horas para llegar

Solo primaria había en el pueblo
mi papá no me exigía trabajar
pude hacer las tareas que me encargaban
muy pocas
también aprendí a hacer ladrillos de adobe
a recoger nueces
a cortar naranjas

Somos ocho hermanos
yo soy el cuarto
los chicos ya no alcanzaron a estudiar
la sequía se vino dura
y la tierra ya no alcanzaba a alimentar

La maestra nos contaba que la primaria no era todo
lo pensé mucho
no tenía caso ayudar con la siembra a mi papá
ya llevaba cinco años creyendo a mis padres
que algo bueno vendría después
y sin permiso ni avisar
me fui a la ciudad

Creí que habría un camino de azahares
y que encontraría un trabajo
con el que tendría ahorros
para luego estudiar

Para qué revivo la historia
si no hay mucho qué contar
lo que sabía hacer no fue útil
trepar árboles
pescar en el río
cocer adobes
arar la tierra
la siembra recolectar

Recién llegado a la ciudad
fui a una secundaria
y como era menor
se necesitaba la firma de los papás
también acta de nacimiento
no supe ni qué era eso
ni donde la podría encontrar

Llevo cinco años vendiendo periódicos por la mañana
dulces por las tardes
cuido un edificio por las noches
en el que cama me dan

No fue fácil encontrar
tanto trabajo
saber leer y hacer algo de cuentas ayudó

Nunca he vuelto al pueblo
estoy esperando juntar más
aunque lo que gano apenas me da para comer
y para no mendigar

Ya no sueño más en estudiar
con regresar al pueblo sería suficiente
si pudiera volver el tiempo atrás
pisaría de nuevo las flores
comería mandarinas
y pondría los pies a remojar

Creo que quiero regresar
total el hambre es igual
que más da si se sufre
en el pueblo o en la ciudad

Escrito del viernes 11-11--11

No sé si éste quedó rudo o cursi. Cielos, ya no voy a escribir de éstos, último ahora sí

Te tocaría hasta deshacerte
si no te hubieras escurrido
si el infinito no se hubiera interpuesto
Te derretiste en los sueños
cual vela que luego de alumbrar desaparece

De haber sabido que te robaría el destino
te hubiera guardado en recuerdos
Si tan solo tu esencia existiera
la recuperaría en segmentos

Pero alguien te desarmó
y las piezas se perdieron
cómo lo lamento
quisiera al menos tu imagen
y no este vacío
tan cruel
como si nunca hubieras sido cierto

Perfección

Esto es pura y total ficción, escritillo producto de la imaginación, para gente ruda... pero qué genial sería llegar a este grado de control humanoide, porque claro que no es humano. Típicamente estamos locamente enamorados...juar juar juar juar juar


Me gustas de lejos
cada diez días al menos
así te imagino perfecto
te distorsiono como quiero

No es demasiado como para un
“tanto tiempo”
ni tan breve como para
“buenas, qué haciendo”

Pasan nueve días bien, y al décimo
cuando estás a punto de instalarte
en lo profundo del ego
para caer rendida
para no pensar en nada más
y abandonar cualquier proyecto
te veo
y de nuevo navegas en la superficie
tal cual eres

La imagen perfecta se compara con la realidad
sufre correcciones
se calman los instintos básicos
dependientes compulsivos
y vuelve la normalidad
otros diez días más
al menos

Cuento de miedillo... La casa V2

Cuento de acuerdo a la época del año... de miedillo...buuu Dicen que donde hay tesoros enterrados, con los cambios de temperatura de la tierra se producen movimientos del metal que generan vibraciones. Dicen también que en muchas casas antiguas de anchos muros, frescas en verano, calientes en invierno, se escuchan ruidos día y noche, rechinar de puertas, cerrar de ventanas, caer de platos, pero todos los ruidos podrían provenir de los metales enterrados. Los tesoros escondidos podrían explicarse de muchas formas. Probablemente sus dueños murieron solos. En los pueblos no había bancos para guardar su dinero. Puede ser que los hijos se habrían ido lejos y no volvían a despedirse ni para que les dejaran los bienes. Así fue como amasó su riqueza don Apolo, compraba casas solas y viejas en los pueblos, usaba detectores de metales, y en unos cuantos días encontraba algún tesoro. De pasada remodelaba la casa y la vendía para que se usara como restaurante o boutique, si es que el pueblo era turístico, si no, la dejaba como la había encontrado, pero sin su tesoro. Un buen día compró una casa que había estado abandonada por cien años, le atrajo tanto por los ruidos que emitía que decidió habitarla, al menos por algunos días, pensó que esta vez el tesoro sobrepasaría los anteriores, a lo mejor con este se retiraba. Él mismo emprendería la búsqueda. Sobre la casa corrían leyendas, como él no era oriundo del pueblo la historia no la conocía, ni le interesaba. La primera noche oyó ruidos en la cocina, pero no sólo ruidos de platos, sino regaños a algo que podría ser un gato o un perro. Corrió para ver qué pasaba, un pequeño espejo arriba del cántaro de agua fresca pareció reflejar algo. Las casas guardan sus historias, pensó. Al día siguiente comenzó la búsqueda, no llamó a su gente, la haría él mismo, no quería compartir con nadie sus hallazgos. Buscó en un cuarto, luego en el otro, sentía que al pasar frente a un espejo el espejo le llamaba, era curioso, la casa no tenía luz eléctrica, prendía velas y se apagaban por ráfagas de viento de las ventanas que se abrían solas. Con la oscuridad, él pensaba, mi reflejo cambia un poco, me veo un tanto distinto. Pasó una noche y otra, las conversaciones ya le eran familiares. Cada espejo guardaba un personaje. Todos charlaban con él, también charlaban entre sí. No encontraba ningún tesoro, de hecho ya ni lo buscaba. Don Apolo ya era parte de la casa. Uno de los espejos se parecía un tanto a él. Pasó un mes, y otro mes. Su esposa se preocupó. Siguió su pista y preguntando por aquí y por ahí dio con el pueblo y ahí encontró la casa. Los vecinos le advirtieron, no entre, esta casa se come a quienes la habitan, los guarda en los espejos. La mujer sonrió y entró, no encontró a su esposo pero sí sus pertenencias, por aquí debe andar, a algún pueblo cercano habrá ido, aquí lo esperaré. Eventualmente aparecerá.

Los planos de la libertad, escrito 1, versión 4

Lo iba a terminar en: ni mejor ni peor, pero se me hizo que no se entendería lo que quería decir... ¿cómo queda mejor? espero que no piensen... pues de ninguna manera porque está re feo...jejeje. Bueno, aquí va


La única decisión que no tomé fue nacer
Bueno, en realidad tampoco decidí conscientemente
lo que hice en mi primer año.

Y pensándolo bien tampoco decidí con lo que me alimenté
mientras crecí
ni las primeras palabras que escuché
ni los abrazos que me envolvieron

Me temo que lo que he hecho
a partir de la conciencia que me dio
articular razonamientos
escoger lecturas
y escribir
fue producto de mi primera leche
de mi primer abrigo
del primer libro que cayó en mis manos
de las historias que me rodearon
y me hicieron imaginar

De la pluma que cambiaba de colores
que luego me quitó mi hermano
de los colores prismacolor que cuidé
seis años
hasta que ya no tuvieron más punta

Corrección entonces
lo que decido ahora es producto
de lo que no decidí
porque así nací

Si volviera a nacer
sería de nuevo
lo que tendría que ser
sin mi control
ni mejor ni peor

Por eso luchamos ahora
para nacer en el mismo jardín
regados todos por la misma agua
crecer con la misma inspiración
solo eso nos permitirá a todos
cumplir con las leyes de D_os

Sin expresión 1.1

Qué bonito me salió, jejejejeje

La sonrisa se quedó en el camino
y no salió
alcanzó a marcar un poco las arrugas de los ojos
dejó ver una línea hundida en la mejilla
hizo perder la simetría en los labios
pero cuando se asomó al exterior
no le gustó
y antes de nacer
se quedó congelada
y luego se escondió

Como resortes
los labios volvieron a su postura
los ojos se enderezaron
las mejillas recobraron propiedad
y se quedó guardada
una vez más
para dejar el rostro alineado,
sin expresión,
con el entorno gris

Hacia el mar

Una disque democracia basada en la desinformación es igual a la dictadura de la ignorancia.


Siempre lo he visto
caminando hacia donde lo lleva el río
esperando llegar a donde éste desemboque
saltando las piedras
que las pequeñas olas
que se forman por la fuerza de la corriente
humedecen

Empujado por la vida del manantial
por su energía
sin vida propia
descansa cuando el río languidece

Toma el color
que refleja el sol
su piel tan fría
como fría esté el agua

Sigue sin cuestionar si va al mar
o a la montaña
sin importar su destino

Ojalá sepa el río donde terminar
porque la vida de este hombre
va en su camino

Such is life my hairy friend

Va este escrito perruno . Oigan ya pronto sale mi libro, ¿lo quieren impreso o solo digital?

Pobre perro triste
naciste en la calle
sin dueño sin casa
sin techo y sin destino

La lluvia te cala
sucio y flaco
nadie te carga
ni te acaricia

Nunca fuiste cachorro
se te pasan las horas
encontrando un hueso
no tuviste tiempo
para jugar
La conciencia de edad
te vendrá cuando seas mayor
cuando te duelan las patas
al caminar

Qué hizo diferente
a ese pequeño peludo
regordete y juguetón
que pasean en canasta
que su nana alimenta con mamila
que hasta juguetes tiene
en su propia cama
que estudió malabares
en la escuela de mascotas
que se preocupa del significado de la vida
cuando retoza pesado
por glotón
y cuando lo cepillan
para sacar lustre a su pelo

No mucho que pensar
nacer en casa del patrón

Tristes poetas

Crecí leyendo poesía de Neruda y Benedetti, también de Carlos Montemayor, de León Felipe y muchos más. Esto lo escribí hace mucho, con una versión un poco diferente, luego lo escribí de nuevo. Publico este escritillo dedicado a los poetas, a mis poetas. Ahora en las redes he leído a nuevos poetas, que sufren la realidad, también a ellos, mis amigos.

Tristes poetas
sienten el dolor de la tierra en sus entrañas
sufren lo que sufren los dolidos
sufren más que quienes han sido ofendidos
sufren por quienes sufren
lloran las lágrimas de un pueblo oprimido

Se estremecen por la vida, por los sueños
por el amor
su piel refleja sus sentidos
sus sentidos padecen la convulsión del mundo

Gozan las flores
su efímera felicidad brilla con el sol
con las estrellas

Observan el tiempo
a través de las gotas de lluvia
no conocen el olvido
sus años pasan como días

Tristeza milenaria en su sangre
alegría de otros tiempos
notas y cantos en sus venas
narran la vida para entenderla
para sentirla más
aunque sufran sus recuerdos
dolorosos poetas
ensimismados y perdidos

Tan cerca del infierno

Domingo literario, va este escritillo, para qué lo guardo en mi diario si puede estar en el blog

Cómo puede encontrar libertad
una mente atormentada por la culpa

Culpa por caminar despreocupada
entre los campos minados
Por apreciar el verde intenso de los musgos
por empaparme de jazmines

Culpa de ser feliz
en medio de la pobreza
de los muertos
del dolor
de la tristeza
del futuro incierto

Qué difícil vivir con esta culpa
y compartir el tiempo
con otros que no sienten nada
ni entienden su culpa
en este mundo enfermo

Culpa de hacer tan poco
si se necesita tanto
de disfrutar esta vida que es una
de vivir entre flores
tan cerca del llanto
a un paso del abismo
y del infierno

Indomables

Pues sí, me creo mucho por pertenecer a esta casta de guerreros, pues sí, y no lo puedo negar. Mañana a celebrar con mis amigos del foro http://forjandolaivrepublica.org/, nada me puede causar mayor felicidad.

Aunque nuestra tierra está mojada o no
Nuestro aire es más ardiente
también nuestra luna
vivimos distinto
todo lo sentimos con mayor intensidad
el sol nos baña con diferente inclinación

Unos somos del norte, otros del sur
tenemos diferencias
pero nos mueve a todos la misma pasión

El anhelo de ver una real transformación
en un pueblo cansado pero no abatido
hastiado de mentiras
de pobreza, de carencias
y de tanta humillación

Una nueva casta de guerreros ha nacido
a los que les queda grande el alma en el cuerpo
la pluma, el intelecto, la información
son nuestras armas

El que piensa en este pueblo
no puede pensar algo distinto
no si tiene algo dentro del pecho

Los hijos de los hijos han de tener mejores horizontes
hemos de ver todos los mismos amaneceres
de gozar los mismos placeres

Venceremos porque nuestra es la verdad
y la razón

Alfombra de violetas

Escrito dominguero

Apenas se siente angustiado
cierra los ojos para rodearse de violetas
No solo de su color y su textura
sino de su aroma que completa la existencia
Campos eternos que abrazan la vida
de continua suavidad y de tibieza

Cuando abre los ojos
de nuevo observa la realidad de siempre
cuando se tiene abierto el corazón no es posible no ver
de lo que constan los días de cualquiera
para que uno viva bien cientos viven mal
esto está arraigado en la sangre de la tierra

Cierra los ojos y la tesitura cambia
con la perfección de las violetas
todas de igual color
igual tamaño
el mismo olor que inunda los sentidos
esa sensación de alegría
de satisfacción,
se instala cuando el paisaje
es el de las alfombras de flores
que a lo lejos se ven como una
que no cambian los mandamientos

Para crecer una no lastima
ni saca provecho de otra
comparten los bienes del riego
crecen y viven en paz
¿Será que al cielo solo van las violetas?

Maldición

Desde lo más profundo, sale esto un viernes por la noche
recordando la insuficiencia alimentaria. Importamos más de lo que producimos. Se importa hasta maíz y frijol. Qué pena.

Clamor eterno de un dolor
sin tiempo
sin espacio
flota perenne
quedo
lamento que apenas se percibe
emerge de las entrañas de la tierra
es el quejido que brota de la siembra
regada por el sudor del que la trabaja con sus manos
con su rostro ardiente
afligida por dar sustento a quien la quiere y la respeta
campesinos, siempre pobres y descalzos

Cómo le duele ser fértil y no alimentar a todos
sollozos lastimeros germinan con sus críos
Es tan triste el trato que recibe
de menosprecio
de olvido

Tierra sustento de la vida
kilómetros de abandono
hectáreas yermas
de huizache y nopal
o verdor que se arrasa
sin piedad

El pueblo que no florece a sus tierras
está siete veces maldito
Destinado a vivir de la tierra de extraños
tierra de otros pueblos
más ricos
que veneran sus cultivos
muy lejanos

El desprecio por la gente también se da por la tierra
La pobreza también la tiene el agua
Tierra, mar,
todo es uno
Mientras se use para explotar
y no para vivir
la maldición seguirá
la tierra lo revela
escrito en ella está

Solo cosas importantes

Mi versión de la historia

Estaban sentados alrededor de la mesa redonda lustrosa
en la que no faltaban platos de pistaches y galletas francesas
-no de caja, sino de pastelería,
se mandaban traer cada semana
no faltaba más-
el borracho, el gordo, el enano, el pelón, el arrogante
- importantes políticos-
y algunos nuevos, ayudantes de oficio
con trajes todos de las más finos casimires
comprados en Saks de Nueva York y de Los Ángeles
(aunque qué suerte que se abrieron
ya sucursales en México)
Discutían sobre las estrategias a seguir
en los próximos meses para liquidar otros dos narcos
famosos porque exportan cantidades importantes
de droga a los güeritos
de los que la DEA ofrece buenas sumas
y muchas armas
con tal de que se capturen fuera y no dentro
de territorio de ellos

En lo más fuerte de la junta, cuando se discutía
la manera en que se repartiría la paga de la DEA
una voz tímida y débil se deja escuchar por subir un poco su volumen normal
¿Por qué no discutimos sobre subir el salario mínimo?
¿O sobre programas de capacitación que podrían impartir gente desempleada?
¿O sobre incentivos fiscales a quienes generen empleos mejor pagados?

Ah si serás animal, grita el pelón,
¿qué no ves que discutimos cosas importantes?
Tú siempre con tus intrascendencias
si serás….
El borracho de inmediato dispuso
-qué salgan los asistentes, esta reunión prosigue a puertas cerradas.
y a puertas cerradas siguieron gobernando,
aplaudidos por quienes gustan merendar galletas francesas cada semana
y por quienes sueñan
que algún día puedan comprar algo en Saks.

¿Ser o no ser?

Qué mente tan pequeñita a la que se le ocurrió agitar el avispero sin saber cómo contener lo que se vendría. ¿Qué esto ya tenía años así? los jóvenes criminales tienen algunos 14 años, hace 6 tenían 8, ¿a poco ya eran criminales de 8?

A nadie oculto lo que soy
ni lo que fui
tengo orgullo de vivir
lo que me guardo es quién seré
si esto sigue así

O la mía

Éste está un poco más largo que lo que normalmente escribo. Platíquenme, ¿se entiende?

A partir de aquélla calurosa tarde de verano
en la que parecía que los rayos del sol
traspasaban la piel
marchitándola, secándola, oscureciéndola
tuve que caminar aquel paraje
para llegar al trabajo
al que iba después de la escuela
siempre el mismo camino
siempre la misma escena
sobre las aceras se perfilaban
casas de techo de lámina
en las que imaginaba cualquier gota de agua evaporándose
incluso las del sudor de sus habitantes
el piso de tierra hirviendo
quemando la piel.

Ni un asomo de brisa
ni una hoja moverse porque ni árboles había
todo estático
los orificios que quedaban entre una lámina y la siguiente
creando fuego.

Fuego que queda atrapado entre las láminas
los mosquitos malignos del verano
rondando la inocencia.
De pronto el llanto de un niño
que encogía el corazón.

Indudable que en cada casa de techo de lámina
vivía más de una familia.
Seguramente alguno de los hijos tenía ahí sus propios hijos.
Con ese techo de lámina
y paredes de lámina y partes de concreto
no era posible tener paredes dentro
si mi abuela imaginara tan solo esos cuartos diría
cuánta promiscuidad.

Y si alguien dormía en el piso
era sobre la tierra caliente.
Un solo cuarto tenían las casas de láminas
las más calientes del planeta
nunca supe si tenían agua o gas
por su olor penetrante
a tíner, a muerte, a desesperación,
a derrota
podría saber que al menos agua no.

Luego de oír llorar de otro niño
escuché el llanto de un bebé
luego una mujer escupiendo palabras de frustración a sus hijos
cuando llegué a mi casa lloré
no pude cenar ni estudiar
esa noche solo lloré.

Pasé por ahí otro día y otro
pasé por ahí todo el verano.
Luego siguió la lluvia
pensé el lodo que seguro se formaba

En esos pisos de tierra
húmedos y sucios
qué difíciles serían las noches
pegajosas.
Y al pasar de los días
y aproximarse el otoño
húmedas y frías.
Un día estaban estacionadas camionetas
de personas que estaban
pavimentando los pisos de tierra.
Averigüé en la escuela y supe
que en las estadísticas,
esas casas ya pobres no serían.
Sin pisos de tierra no caían en pobreza extrema
qué astuto gobierno.
Todavía recuerdo las pesadillas
y el dolor de coraje que ahogaba la garganta en esa noche.

Lo más duro vino en el invierno.
Me costaba imaginar cómo dormían.
Los llantos dolían más en días de frío
seguro el hambre de
los niños descalzos y con pantalones rotos
era más agudo con el viento helado.
Los mismos huecos que dejaban traspasar el sol
ahora trabajaban para la ventisca
que a veces jugueteaba con escarcha.
Con la inspiración del blanco paisaje
muchas ideas se acercaron
planes de ayuda
concientización
unión, amistad con quien algo a gran escala
pudiera lograr

Un día, el más frío, llegué a mi casa
y un gran regalo me esperaba.
Un automóvil.
No nuevo pero lo suficiente.
Seguí pasando por la misma calle
pero sin darme cuenta
ya no veía las casas
ni a los niños
ni escuchaba los llantos ni los gritos.

Luego sin sentirlo pasaron años
Me di cuenta porque a mi pelo comenzó a parecer ceniza opaca.
Luego de no recordar nada de esa etapa de mi vida
en cierto momento emergieron caprichosamente
las casas de lámina.
Se volvió una obsesión preguntarme una vez tras otra
por qué dejé de verlas.
Creo que me acostumbré a ellas
y no las vi más.
Se me endureció el corazón
y se tornaron translúcidas.

Traté de explicarme qué pasó
y creo que siempre tuve una razón
para esa pobreza que lastima
que lacera el corazón.
Siempre con tanto trabajo
tanta actividad
dejé de verlas.
Con un automóvil nuevo cada año
traje sastre
y zapatos lustrosos
la sensibilidad se me endureció
hasta que esa calle desapareció.

Y ahora que ya no trabajo
que la familia se fue
y no tengo energía
sumida en el retiro
mis amigos empiezan a morir
abro las manos y las tengo vacías.

Obsesivamente la misma pregunta me golpea.
Me da vueltas noches y madrugadas.
Visita mis sueños
me acompaña en mis mañanas.
¿Por qué dejé de ver las casas de lámina?

A veces trato de consolarme
no es mi culpa
sólo es producto de una sociedad vacía.

El cruel reloj está por detenerse.
Me quedan muchos días atrás
y pocos adelante.
Me doy cuenta que
me acostumbré a la vida.
A lo malo y a lo bueno por igual
como si lo malo fuera normal.

Me acostumbré a ver las casas de lámina
a las que les penetran las estacas heladas
clavándose en las almas.

En las que corren ríos y tormentas
o si no dragones que se ensañan
chupando hasta la última gota de humedad.

Habitaciones inhumanas del infierno
refugios de almas rezagadas
inocentes
que nacieron lejos de D-os.
Terminé por aceptarlas
y aunque son un insulto para el alma
a tolerarlas.
Primero con coraje
luego con lástima
finalmente con apatía.

Qué terrible es la sensación
del arrepentimiento
de lo que nunca fue.
Las casas de lámina pudieron haber salvado
mi vacía existencia
si algo hubiera hecho
me hubieran hecho más bien
que años de trabajo pagado
de comodidad y desdén.

¿Qué habrá sido de las personas a las que veía?
¿Qué vida habrá sido más miserable,
las de ellos,
víctimas inconscientes
de esta sociedad perversa
o la mía?.

Minicuento: Efímero 1.3

Mini cuentecillo de viernes por la noche

Qué urgencia tenía de que pasara el tiempo
la infancia se le hacía larga
quería crecer para trabajar
así que caminaba corriendo para las horas acortar

De joven registraba el pasar de la luna cada noche
encontró la manera de vivir más rápido

Creció y ya mayor
quería que terminara el trabajo para descansar
Dejó cuarenta años de trabajo fluir
vivió el tiempo sin sentir

Tampoco la vejez disfrutó
le fastidió descansar
Vivió con la premura
de seguir
no tuvo tiempo de ver lo que tenía alrededor

La inscripción de su lápida diría
"vivió de prisa y así murió"
pero nadie la vería
cultivar requiere paciencia
con tanta prisa nada sembró
pero ciertamente una vida efímera consiguió

Minicuento: Las noches blancas

Va el minicuento de hoy

Era una madrugada transparente y rosa
la urgencia por aprovechar cada instante de su vida
lo hacía buscar, para vivir,
lugares en que la noche no ocurriera.
Tenía las extrañas manías de no dormir
y de vivir de día.

Cuando el cansancio lo vencía
fijaba su vista en un punto lejano.
Relajaba todos los músculos,
ponía la mente en blanco
y sentía recuperar la fuerza.

Llevaba así diez años.
Trabajaba día y noche.
Narraba aventuras que no vivía
fabricaba muebles en los que
nunca descansaría,
leía libros que a veces no entendía.
Todo lo hacía con la intensidad
que le daba sentirse vivo y despierto.

Apenas sentía que el día se acortaba
viajaba más al norte o más al sur.

Pasaron así siete años más
casi sin parpadear para no perder conciencia.

En su camino hacia la luz
hubo un día en que la fascinación
por un árbol de hojas delgadas y largas lo paralizó,
se sentó junto al tronco.
Recurrió a su técnica de poner la mente en blanco
con la vista fija hacia el infinito
pero esta vez no funcionó.

Pasó sus últimos veinte años dormido en el bosque
bajo la sombra de un hermoso y frondoso árbol.

Imagen sensorial v1.5

Rayos, otra vez cursi, ¿qué me está pasando? ¿será que se me está quitando lo ruda? Noooooo, qué horror, cada vez más cursi, mi ejercicio literario de viernes por la noche escurre miel, buaaaa

No recuerdo tus palabras
recuerdo lo grave de tu voz
Te imaginan mis mejillas
estàs en mi cabello
en las terminales nerviosas de los dedos
en las plantas de los pies

Puedo reconstruir cada punto de tu imagen
tu aroma se quedó en mi piel
vibras en mis oídos

No tengo idea
de tu textura y color
porque más que la mente
te recuerdan mis sentidos

mmmm creo que se oye mejor así...

No recuerdo tus palabras
recuerdo lo grave de tu voz
Te imaginan mis mejillas
mi cabello
las terminales nerviosas de los dedos
las plantas de los pies
Puedo reconstruir cada punto de tu imagen
tu aroma se quedó en mi piel
vibras en mis oídos

Más que la mente
te recuerdan mis sentidos

ya, la tercera es la vencida

No recuerdo tus palabras
recuerdo lo grave de tu voz
Te imaginan mis mejillas
estás en en mi cabello
en las terminales nerviosas de los dedos
en las plantas de los pies

Vibras en mis ojos y oídos
mi piel huele a ti
pero en mis anhelos dormidos
no puedo verte
ni en sueños

Porque más que mi mente
te recuerdan mis sentidos

de acuerdo a la retroalimentación esto último puede ser:
porque solo te recuerdan mis sentidos

Retozar

Me estoy volviendo cursi, buaaaaaa buaaaa buaaaa, ya no se me ocurren cosas más que cosas muy cursis.... buaaaa, voy empeorando...espero que sea pasajero, snif snif snif

Primero se cansará el mar
de ir y venir
la tierra de girar
el sol de asomarse a borrar la sombra
que yo de retozar
sobre tu mirada infinita
que se mece
y se confunde con el cielo
con el sol
y con el mar

Y no la mía v1.1

Ya llegué, yea...aquí publico un ejercicio de miércoles por la noche,
mmm no sé si quedó bien, bueno, ya lo edité y mejoró un poco,
todavía no transcribo lo que escribí en el receso

Quisiera deshacer
ese punto en el infinito
en el que fijas tus ojos
cuando hundo mis dedos en tu piel
densa y fría
que recorro por horas y no acaba
que queda impresa en mis manos

Aunque mejor quisiera
deshacer tu piel con mis dedos
para que te destierres
cuando te pierdes en ese punto infinito
y tus ojos reflejan su imagen
y no la mía

Pequeño cuento: fuera de tiempo

Me retiro por tres semanas, espero que me sigan leyendo a mi regreso. Planeo escribir mucho. Lo más difícil son los cuentos, ojalá que fluyan. Feliz solsticio. Buscaré que me inunde la inspiración. Muchas gracias por leerme. Noa leemos cuando avance julio. : )


Cuando era pequeña disfrutaba más escuchar las conversaciones entre su padre y sus hermanos, todos mayores que ella, que jugar a las muñecas, de hecho, casi nunca jugó.

Le parecía enorme la sabiduría que emanaba de esas pláticas, se hablaba de todo, de política, de geografía, de la guerra, de la maldad, cuánto aprendía, cómo lo disfrutaba…

Muy pronto tuvo la edad de sus hermanos y más. Y se sintió ignorante. No se sentía capaz de sostener las largas conversaciones familiares, ni tenía con quién.

Tan rápido le está pasando la vida que sin darse cuenta ahora la “grande” es ella
y en el trayecto ha vivido de luto.

No soporta las mentiras y le guarda luto a la verdad.
No soporta la ambición mal habida y desentierra la sencillez.
No soporta la pobreza y le guarda luto a la justicia.
¿Qué más sino luto se puede guardar ante la injusticia, la ignorancia y la apatía?.

Siente desprecio por lo que no cree y le es fiel a lo que sí.

La esperanza de que los que sufren en esta vida, tendrán una segunda mejor,
y que los que hacen daño, conscientes o no de ello, lo pagarán, es lo único que le hace volver al color y dejar el negro, pero luego regresa el pensamiento recurrente…
“¿y si no? ¿y si esta es la única oportunidad? ¿qué pasará si cuando se acaba, se acaba todo?”. Qué urgencia, pero ante el laberinto tan grande que se observa en el horizonte, y ante la incapacidad de encontrar el hilo que hay que jalar para encontrar el orden, vuelve al luto y se enconcha para no herirse y para no pensar más.

Cuando en la mente traza un mapa de la vida dibuja una red que termina donde inicia.

Tan rápido le está pasando el trayecto que igual de rápido se le puede presentar el fin.
Pasarán los días, pasarán los años, y probablemente al llegar el desenlace, el pensamiento que le rondará será:

“Me tomé la vida tan en serio que finalmente veo como ahora ésta se ríe de mí, quizás había simplemente que vivir. Total, nací sola y sola moriré, ¿por qué llevé el peso del universo sobre mí? Pero por otra parte, que la vida se ría de mí, no restará la profunda paz que sucederá luego de haber vivido dentro de la tormenta que fue mi pensamiento. Después de la tempestad, vendrá la calma”

Intermitente

Ejercicio literario de viernes por la noche. Por fin escribo algo, yupi.

Desapareces cuando el sol te eclipsa
te vas con las flores
regresas con el frío

Deambulas con fantasmas
se estremece tu sombra

Mi amanecer sombrío
Mis hojas secas
mis retoños de hastío
te destierro siempre
vuelves con el rocío

Quisiera despedirme
pero tu aura no me deja
mi eterno desvarío
y en vez de verte menos
te adueñas de mi paz

Recalculando

Cuando equivoco una dirección, y llevo un GPS, éste de inmediato me informa que se encuentra: "recalculando" (buscando una nueva ruta para llegar a la dirección de destino). Estoy recalculando mi ruta, la meta es la misma, el camino no. En este proceso de recálculo me apoyan mis amigos. Gracias vida por mis amigos que me apoyan para dirigir mi camino que seguiré siempre guiada por mis ideales, mis sentimientos y mi razón.

Gracias al aire que te hace vivir
gracias por tu tiempo que uniste con el mío
en el que convergimos
y que se tatuó en mi historia
por el que soy como soy
y no de otra manera

Gracias por elegirme a mí
para bañarme de tu tiempo
materia de la que está hecha tu vida
amigo, gracias por existir

Don Julio

Una historia que ocurrió hace como tres años,
cuando murió un rico industrial y
el guardia del estacionamiento donde dejé mi carro por mucho tiempo.
Los nombres están cambiados.
Con todo mi cariño y respeto a Don Julio.
Este espacio es interactivo, bienvenidas las mejoras a este cuento : )

Don Ernesto murió ayer,
lo dicen todos los periódicos,
planas completas de pésames,
el señor Julio, creo que ese era su nombre,
murió anteayer,
me enteré hoy por casualidad,
creo que aparte de mi y el que me lo dijo,
su familia lo sabrá.

Al señor Julio lo veía todos los días,
durante muchos años,
no sé cuántos, los que alcanzo a recordar.
A don Ernesto lo habré visto muy de lejos en persona tres veces a lo más.

Importante persona era don Ernesto,
su padre,
don Ernesto grande,
fue la persona más rica de la ciudad y del país.
Don Ernesto grande fundó industrias,
hizo negocios,
muchas familias vivieron y viven gracias a su tesón.
Don Ernesto grande envió a don Ernesto a las mejores escuelas,
entre más lejanas mejor,
porque a don Ernesto no le gustaba tanto estudiar,
pero de todas salió triunfante,
no era cosa menor ser hijo de don Ernesto grande.

Me enteré también que el señor Julio no tenía padre,
bueno, más bien no conoció a su padre,
quién sabe si lo tendría,
padrastros sí tuvo, muchos,
de entrada por salida,
no se olvidaba de ellos porque cada uno dejaba algún recuerdo,
un hermanito, algunos hasta gemelos.
Sólo una vez pensó si su padre también fue de entrada por salida,
pero sólo una vez lo pensó.

Aunque los niños que poblaban su casa,
más bien, su cuarto, sólo un cuarto tenía la casa,
no eran sus hermanos completos,
igual lloraban, igual se enfermaban.

Había que empacar muchas bolsas en la tienda
y ayudar a muchas señoras con sus bultos
para comprar un poco de sopa y de tortillas,
había que alimentar a los habitantes de su cuarto,
como su mamá no lo hacía, bueno,
lo hacía a veces cuando estaba sobria.
En fin, el señor Julio como pudo, terminó la primaria,
él solo se inscribía.

Don Ernesto aprendió a montar, a esquiar,
a velear, tenía maestros privados para todo,
incluso de posgrado, todo se puede.
A don Ernesto grande lo secuestraron,
lo mataron, don Ernesto ya se había casado
con alguien tan rica y bien educada como él.

El señor Julio entró de mozo a una gran escuela,
de hecho era una universidad,
ya no pudo seguir estudiando porque la niña que era su novia,
un buen día al salir de la escuela le dijo que estaba embarazada,
era raro porque él casi no la tocaba,
pero igual le quiso cumplir.

Era raro un mozo con primaria, así que lo ascendieron a jefe de mozos, luego a mantenimiento y finalmente le dieron puesto de guardia, grandes ascensos tuvo el señor Julio. Así, de guardia, lo conocí, todos los días me daba la bienvenida cuando llegaba a la universidad a dar clases, todos los días, durante muchos años, mientras sus hijos crecían, porque la esposa siguió teniendo uno tras otro, para él era lo normal, algunos parecidos a él, otros no.

Don Ernesto fue jefe de las empresas de su papá,
bueno, más bien ascendió a muchos jefes para las empresas de su papá,
los mismos que fueron contratados por don Ernesto grande, fueron buenos, las hicieron crecer, algunas las vendió otras las conservó.

Don Ernesto murió viejo,
muchos años duró enfermo pero la medicina hizo milagros,
fue muy buena idea comprar un hospital.
El señor Julio murió joven,
lo operaron mal en el Seguro de una hernia.

Un maestro del señor Julio le dijo alguna vez,
“prometes mucho muchacho,
tu inteligencia no es la de cualquiera”.
Trató de hacer la secundaria
pero ayudaba en las tardes y en las noches
a cuidar la tiendita de la esquina
porque el pobre dueño no veía bien,
le hacía las cuentas, ordenaba la mercancía,
algo ganaba extra para el pan dulce de los niños,
y a veces hasta juguetes alcanzaba.

¿Qué hubiera sido del señor Julio
si hubiera nacido en la cuna de don Ernesto
y de don Ernesto si hubiera nacido en el cuarto del señor Julio?
Nunca nadie lo sabrá, ya murieron los dos.

¿Por qué no le rendimos tributo al señor Julio
si nos recibió con una sonrisa durante tantos años?
Ah ya sé por qué…no se esforzó lo suficiente…
quién recuerda a un mozo convertido en guardia.