Minicuento: Pensamiento perverso

cuento ligero, va

Eran palabras ingenuas
destinadas al desdén
pero se arriesgaron a nacer
se plasmaron en un hermoso cuento
que hablaba de la bondad

Se materializaron en el tiempo
y con gallardía
se mantuvieron firmes
aunque solo vivirían
si lograban registrarse en la mente de un lector

No lo lograron y murieron
con la esperanza de renacer
en una nueva historia
en un nuevo amanecer

Tal era su anhelo de vivir
que resurgieron potentes
narrando un pensamiento perverso
con los más bajos de instintos
de la más retorcida adicción
hablando con una gran fuerza
capaz de penetrar la mente
y tatuarse en los sentidos

Esta vez sí vivieron
por muchos años
por toda la eternidad

Vivir de ti

Ya quiero llegar a los 100 escritos... así que estoy procurando escribir más... aquí va esto medio loco... de martes trasnochado, la semana entrante espero iniciar un nuevo taller literario... a ver si cambio de estilo...siempre escribo igual

Con gusto entraría a tus entrañas
me apoderaría de hasta tu última neurona
me alimentaría de tu sangre
chuparía tus huesos
pero desaparecerías
y me quedaría sin ti

Así que mejor te veo
me apasiono
te escribo
vivo de mi sangre
aunque seas de todos
de nadie
e igual me quede sin ti

Pintarme la piel V3

Algo muy sencillo de inicio de semana. Lo escribí porque encontré una hoja con estas notas y ya la quería tirar porque estaba limpiando la bolsa, jejeje

Horas fluyen en el torrente de la vida
a veces dirijo su rumbo
a veces me dejo llevar

Viendo hacia adelante y hacia atrás
busco distinguir
cuáles me sirven para vivir
y cuáles podría desechar

Para quedarme con las que describirán mi paso
borrar las que quisiera olvidar
y pintarme la piel con las que me han de distinguir
y guiar

Microcuento: El agua que soñaba con el mar V2

Aquí va este cuentecillo

Nació de gotas de rocío
era si acaso un puño de agua
limpia, verde y cristalina
que soñaba con el mar
se sentía pequeña e insignificante
nada podía alcanzar

Llegó el día mágico
por una corriente se dejó llevar
al sentir la sal en el aire
sin pensarlo saltó
a la espuma blanca
y en el instante su color disolvió
ya no fue verde o azul
sino gris como la inmensidad

Conservó su esencia un momento
luego su conciencia desapareció
se volvió océano, sal, olas
ni tiempo tuvo de arrepentirse
o de ser feliz
el logro apenas disfrutó

Parte de la historia

Algo muy ligero de viernes por la noche

Llegaste con el viento del norte
y con el viento te irás
en primavera o en verano
igual desaparecerás

Mientras tanto te sonrío
te asimilo, te guardo
te atesoro
para que algo de ti
quede en mi historia
y cuente contigo
en el invierno
cuando más frío y vacío es el viento
y más leve es la memoria

Estéril

Esto está chiquito pero significativo para mí.... quién sabe si alguien sepa de qué hablo, o si algún lector haya sentido esta frustración

Sembré semillas que no germinaron
las cuidé y regué por mucho tiempo
qué triste me siento
no fueron las semillas ni el riego
fue lo estéril del terreno
con tanta tierra fértil donde sembrar
escogí el desierto

Sangre en el viento V3

La mayoría de los poemas conocidos hablan del amor o desamor a una persona. Creo que es lo que más atrae a los que les gusta leer este tipo de escritos. Me niego a escribir mucho sobre relaciones amorosas, aunque ciertamente es lo que más fácil se escribe. Bueno, aquí va esta locura.
No me convence el final, si a alguien se le ocurre uno por favor dígamelo y lo cambiamos :)

No me iré
sin haber dejado mi sangre en los sueños de algún niño
sin que el agua salada de la charca tenga el sabor de mi savia
sin que el concreto de la calle tenga rasgos de mi piel

Me negaré a arrastrarme con el viento
mientras no haya escrito mi nombre
en la rama de algún árbol perdido
sin que el aire del desierto lleve un trozo de mi aroma
sin escribir mis huellas en el polvo de un libro en olvido
sin que la última banca del parque revele la fecha en que nací

Antes de mi partida he de confundir
mis fibras con la tierra
el fuego con mi sangre
deberé evaporar mi esencia
para que se mezcle con las nubes
y así alguna vez la lluvia tenga el sabor
de la búsqueda de la verdad eterna
en la que siempre viví

Sueños V5

Vaya, hasta que salió algo en este nuevo 2012, aquí va... lo terminé en masculino porque me parece que se oye mejor, así que este invento es de un niño soñador

En mis sueños flotan
arrepentimientos
que quisiera borrar
también grises temores
o recuerdos escondidos
que no puedo olvidar
a veces deseos ocultos
u obscuros sentimientos
o rencores hendidos

Pero soñar contigo
es viajar al cielo
la pesadilla es despertar
entender que fue un sueño
que no llegué a una estrella
sino a un abismo perdido
del que no puedo escapar

Fiestas renegadas

Mis queridos y generalmente anónimos lectores, gracias por acompañarme todos estos meses en esta aventura. Pocas veces bien y muchas mal, por ustedes escribo. Felices fiestas. Esto lo escribí el año pasado, cuando todavía no iniciaba el blog, le cambié el final.

Qué dulce amanecer sombrío
entre el frío y la niebla se asoman castañuelas
ni signos de qué celebrar
pero la alegría no cesa

Inocencia que conserva tradiciones
que rescata sonrisas entre tristezas
Si algún día festejáramos igual
qué alivio sentiría el alma
y la conciencia

Mientras tanto no queda más
que compartir nuestras vidas, sueños
y esta amada tierra
con la esperanza de una realidad
que pronto llega

Acertijo Versión 3

Va ejercicio trasnochado de noche fresca y húmeda, inspirado en pasaje del Principito (de Antoine Saint Exupery, no sé dónde lleva el acento) que dice que lo esencial no lo ven los ojos, lo ve el corazón, qué lindo : )

Busco una verdad que pueda descifrar el tiempo
que deshile el enredo
que descubra lo que los ojos no ven
que sobreponga lo esencial
que deseche lo inerte

Busco una verdad que no sé si existe
que no sé si será de todos
o si solo será mía
No sé si será impía
no sé si será mi credo

La busco para encontrar
lo fundamental
de la vida
para que no importe más la suerte
para que haya fuego e ilusión

No sé qué es más fuerte
la pasión por encontrarla
o la razón por buscarla

Necesito una verdad
Que aunque no explique el mal
o la muerte
me dicte si algo puede superar
a una sonrisa
o a un abrazo fraternal

Por lo pronto mi verdad
es la búsqueda eterna
de la medida
para valorar la vida
si no es la de todos
al menos la mía

Sobrevivir

Al principio escurrió miel pero luego se resistió y medio se compuso al final, jejeje

Al saber de ti todo se volvió poema
salen versos de la taza de café
de la copa con hielos
de debajo del mantel

Los leo en las noticias
en los carteles de la calle
y de la Gahndi
y de Internet

Los escucho en la música
de la sala de espera del dentista
en el mercado
y el panteón

Todos son versos
que te describen a ti
a lo bueno de la vida
a lo claro que se está volviendo el aire
al nuevo matiz
de las alas de los cuervos

El intenso fluir de poemas
que rodea lo azul y lo negro
es un nuevo acorde que armoniza al cielo
que se mezcla con la frecuencia
de las vibraciones de la tierra
de los rayos de la luna
y del sol

Estos poemas que flotan bajo mis pies
hacen menos sufrible vivir
en esta realidad que lastima
de pobreza y marginación
y hasta veo salir versos
de lo crudo del dolor

Gracias simplemente a tu existir
a tus ojos
y a tu andar junto a mis ideas
mis locuras
y mi obsesión

¿Cuándo será?

Cuando la justicia sea parte de la vida
cuando no haya más desigualdad
y la desesperanza se haya desgarrado
solo entonces
seremos realmente felices
y mereceremos vivir en paz

No me dejes en viernes

Para los que no me conocen, no soy tan bipolar. Lo que escribo en este estilo me lo imagino, no estoy tan loca... jejeje. Creo que esto quedó bonito, como para ponerle música... :)

No me dejes en viernes
en viernes duele más
en lunes sería mejor
está el resto de la semana para olvidar

Pero en viernes es cruel
el fin de semana es para descansar
y divertirse
no para pensar
en desencuentros
o mentiras
o despechos
y problemas

Déjame en lunes
para el viernes
ya habré asimilado el fin
de esta relación esotérica
casi mística

Todavía en martes podría ser
cuatro días son suficientes
para regenerar la sangre
de la herida desgarrante
así para el viernes
ya estaré mejor
menos adolorida
con un nuevo corazón

Si me vas a dejar en viernes
mejor te dejo en lunes yo

Minicuento: que más da v1.2

Cuento renegado de domingo por la noche

Que será de los árboles que arropaban la calzada
de los pétalos ondeando
flotando junto a la pelusa que soltaban los más altos
de los que nunca supe su nombre
que acompañaban mi andar
la humedad que hacía todo sueño renacer
de las chicharras mañaneras
de las mandarinas tiradas
sobre la alfombra de azahares frescos
que pateaba o comía
dependiendo del humor al caminar

Soñaba mientras los días sonreían
la vida fácil
de los años en los que creía
que la felicidad era para siempre
que los días eran elásticos
que la tranquilidad permanecería

Ahora los azahares se cambiaron por concreto
los árboles por el reflejo de edificios
las chicharras por el ruido de las calles
el aroma de azahares por smog

Qué feliz iba siempre
a mi escuela pintada de verde
y de salón azul
con una sola maestra para toda la primaria

A veces cuando iba hacia la escuela
dejaba de caminar sobre las piedras para bajarme al río
aunque me mojara el filo de los pantalones
y luego sintiera frío
no lo pensaba cuando no resistía
sentir el agua transparente suavizar mis cayos
finalmente eran casi dos horas para llegar

Solo primaria había en el pueblo
mi papá no me exigía trabajar
pude hacer las tareas que me encargaban
muy pocas
también aprendí a hacer ladrillos de adobe
a recoger nueces
a cortar naranjas

Somos ocho hermanos
yo soy el cuarto
los chicos ya no alcanzaron a estudiar
la sequía se vino dura
y la tierra ya no alcanzaba a alimentar

La maestra nos contaba que la primaria no era todo
lo pensé mucho
no tenía caso ayudar con la siembra a mi papá
ya llevaba cinco años creyendo a mis padres
que algo bueno vendría después
y sin permiso ni avisar
me fui a la ciudad

Creí que habría un camino de azahares
y que encontraría un trabajo
con el que tendría ahorros
para luego estudiar

Para qué revivo la historia
si no hay mucho qué contar
lo que sabía hacer no fue útil
trepar árboles
pescar en el río
cocer adobes
arar la tierra
la siembra recolectar

Recién llegado a la ciudad
fui a una secundaria
y como era menor
se necesitaba la firma de los papás
también acta de nacimiento
no supe ni qué era eso
ni donde la podría encontrar

Llevo cinco años vendiendo periódicos por la mañana
dulces por las tardes
cuido un edificio por las noches
en el que cama me dan

No fue fácil encontrar
tanto trabajo
saber leer y hacer algo de cuentas ayudó

Nunca he vuelto al pueblo
estoy esperando juntar más
aunque lo que gano apenas me da para comer
y para no mendigar

Ya no sueño más en estudiar
con regresar al pueblo sería suficiente
si pudiera volver el tiempo atrás
pisaría de nuevo las flores
comería mandarinas
y pondría los pies a remojar

Creo que quiero regresar
total el hambre es igual
que más da si se sufre
en el pueblo o en la ciudad

Escrito del viernes 11-11--11

No sé si éste quedó rudo o cursi. Cielos, ya no voy a escribir de éstos, último ahora sí

Te tocaría hasta deshacerte
si no te hubieras escurrido
si el infinito no se hubiera interpuesto
Te derretiste en los sueños
cual vela que luego de alumbrar desaparece

De haber sabido que te robaría el destino
te hubiera guardado en recuerdos
Si tan solo tu esencia existiera
la recuperaría en segmentos

Pero alguien te desarmó
y las piezas se perdieron
cómo lo lamento
quisiera al menos tu imagen
y no este vacío
tan cruel
como si nunca hubieras sido cierto

Perfección

Esto es pura y total ficción, escritillo producto de la imaginación, para gente ruda... pero qué genial sería llegar a este grado de control humanoide, porque claro que no es humano. Típicamente estamos locamente enamorados...juar juar juar juar juar


Me gustas de lejos
cada diez días al menos
así te imagino perfecto
te distorsiono como quiero

No es demasiado como para un
“tanto tiempo”
ni tan breve como para
“buenas, qué haciendo”

Pasan nueve días bien, y al décimo
cuando estás a punto de instalarte
en lo profundo del ego
para caer rendida
para no pensar en nada más
y abandonar cualquier proyecto
te veo
y de nuevo navegas en la superficie
tal cual eres

La imagen perfecta se compara con la realidad
sufre correcciones
se calman los instintos básicos
dependientes compulsivos
y vuelve la normalidad
otros diez días más
al menos

Cuento de miedillo... La casa V2

Cuento de acuerdo a la época del año... de miedillo...buuu Dicen que donde hay tesoros enterrados, con los cambios de temperatura de la tierra se producen movimientos del metal que generan vibraciones. Dicen también que en muchas casas antiguas de anchos muros, frescas en verano, calientes en invierno, se escuchan ruidos día y noche, rechinar de puertas, cerrar de ventanas, caer de platos, pero todos los ruidos podrían provenir de los metales enterrados. Los tesoros escondidos podrían explicarse de muchas formas. Probablemente sus dueños murieron solos. En los pueblos no había bancos para guardar su dinero. Puede ser que los hijos se habrían ido lejos y no volvían a despedirse ni para que les dejaran los bienes. Así fue como amasó su riqueza don Apolo, compraba casas solas y viejas en los pueblos, usaba detectores de metales, y en unos cuantos días encontraba algún tesoro. De pasada remodelaba la casa y la vendía para que se usara como restaurante o boutique, si es que el pueblo era turístico, si no, la dejaba como la había encontrado, pero sin su tesoro. Un buen día compró una casa que había estado abandonada por cien años, le atrajo tanto por los ruidos que emitía que decidió habitarla, al menos por algunos días, pensó que esta vez el tesoro sobrepasaría los anteriores, a lo mejor con este se retiraba. Él mismo emprendería la búsqueda. Sobre la casa corrían leyendas, como él no era oriundo del pueblo la historia no la conocía, ni le interesaba. La primera noche oyó ruidos en la cocina, pero no sólo ruidos de platos, sino regaños a algo que podría ser un gato o un perro. Corrió para ver qué pasaba, un pequeño espejo arriba del cántaro de agua fresca pareció reflejar algo. Las casas guardan sus historias, pensó. Al día siguiente comenzó la búsqueda, no llamó a su gente, la haría él mismo, no quería compartir con nadie sus hallazgos. Buscó en un cuarto, luego en el otro, sentía que al pasar frente a un espejo el espejo le llamaba, era curioso, la casa no tenía luz eléctrica, prendía velas y se apagaban por ráfagas de viento de las ventanas que se abrían solas. Con la oscuridad, él pensaba, mi reflejo cambia un poco, me veo un tanto distinto. Pasó una noche y otra, las conversaciones ya le eran familiares. Cada espejo guardaba un personaje. Todos charlaban con él, también charlaban entre sí. No encontraba ningún tesoro, de hecho ya ni lo buscaba. Don Apolo ya era parte de la casa. Uno de los espejos se parecía un tanto a él. Pasó un mes, y otro mes. Su esposa se preocupó. Siguió su pista y preguntando por aquí y por ahí dio con el pueblo y ahí encontró la casa. Los vecinos le advirtieron, no entre, esta casa se come a quienes la habitan, los guarda en los espejos. La mujer sonrió y entró, no encontró a su esposo pero sí sus pertenencias, por aquí debe andar, a algún pueblo cercano habrá ido, aquí lo esperaré. Eventualmente aparecerá.

Los planos de la libertad, escrito 1, versión 4

Lo iba a terminar en: ni mejor ni peor, pero se me hizo que no se entendería lo que quería decir... ¿cómo queda mejor? espero que no piensen... pues de ninguna manera porque está re feo...jejeje. Bueno, aquí va


La única decisión que no tomé fue nacer
Bueno, en realidad tampoco decidí conscientemente
lo que hice en mi primer año.

Y pensándolo bien tampoco decidí con lo que me alimenté
mientras crecí
ni las primeras palabras que escuché
ni los abrazos que me envolvieron

Me temo que lo que he hecho
a partir de la conciencia que me dio
articular razonamientos
escoger lecturas
y escribir
fue producto de mi primera leche
de mi primer abrigo
del primer libro que cayó en mis manos
de las historias que me rodearon
y me hicieron imaginar

De la pluma que cambiaba de colores
que luego me quitó mi hermano
de los colores prismacolor que cuidé
seis años
hasta que ya no tuvieron más punta

Corrección entonces
lo que decido ahora es producto
de lo que no decidí
porque así nací

Si volviera a nacer
sería de nuevo
lo que tendría que ser
sin mi control
ni mejor ni peor

Por eso luchamos ahora
para nacer en el mismo jardín
regados todos por la misma agua
crecer con la misma inspiración
solo eso nos permitirá a todos
cumplir con las leyes de D_os

Sin expresión 1.1

Qué bonito me salió, jejejejeje

La sonrisa se quedó en el camino
y no salió
alcanzó a marcar un poco las arrugas de los ojos
dejó ver una línea hundida en la mejilla
hizo perder la simetría en los labios
pero cuando se asomó al exterior
no le gustó
y antes de nacer
se quedó congelada
y luego se escondió

Como resortes
los labios volvieron a su postura
los ojos se enderezaron
las mejillas recobraron propiedad
y se quedó guardada
una vez más
para dejar el rostro alineado,
sin expresión,
con el entorno gris

Hacia el mar

Una disque democracia basada en la desinformación es igual a la dictadura de la ignorancia.


Siempre lo he visto
caminando hacia donde lo lleva el río
esperando llegar a donde éste desemboque
saltando las piedras
que las pequeñas olas
que se forman por la fuerza de la corriente
humedecen

Empujado por la vida del manantial
por su energía
sin vida propia
descansa cuando el río languidece

Toma el color
que refleja el sol
su piel tan fría
como fría esté el agua

Sigue sin cuestionar si va al mar
o a la montaña
sin importar su destino

Ojalá sepa el río donde terminar
porque la vida de este hombre
va en su camino

Such is life my hairy friend

Va este escrito perruno . Oigan ya pronto sale mi libro, ¿lo quieren impreso o solo digital?

Pobre perro triste
naciste en la calle
sin dueño sin casa
sin techo y sin destino

La lluvia te cala
sucio y flaco
nadie te carga
ni te acaricia

Nunca fuiste cachorro
se te pasan las horas
encontrando un hueso
no tuviste tiempo
para jugar
La conciencia de edad
te vendrá cuando seas mayor
cuando te duelan las patas
al caminar

Qué hizo diferente
a ese pequeño peludo
regordete y juguetón
que pasean en canasta
que su nana alimenta con mamila
que hasta juguetes tiene
en su propia cama
que estudió malabares
en la escuela de mascotas
que se preocupa del significado de la vida
cuando retoza pesado
por glotón
y cuando lo cepillan
para sacar lustre a su pelo

No mucho que pensar
nacer en casa del patrón

Tristes poetas

Crecí leyendo poesía de Neruda y Benedetti, también de Carlos Montemayor, de León Felipe y muchos más. Esto lo escribí hace mucho, con una versión un poco diferente, luego lo escribí de nuevo. Publico este escritillo dedicado a los poetas, a mis poetas. Ahora en las redes he leído a nuevos poetas, que sufren la realidad, también a ellos, mis amigos.

Tristes poetas
sienten el dolor de la tierra en sus entrañas
sufren lo que sufren los dolidos
sufren más que quienes han sido ofendidos
sufren por quienes sufren
lloran las lágrimas de un pueblo oprimido

Se estremecen por la vida, por los sueños
por el amor
su piel refleja sus sentidos
sus sentidos padecen la convulsión del mundo

Gozan las flores
su efímera felicidad brilla con el sol
con las estrellas

Observan el tiempo
a través de las gotas de lluvia
no conocen el olvido
sus años pasan como días

Tristeza milenaria en su sangre
alegría de otros tiempos
notas y cantos en sus venas
narran la vida para entenderla
para sentirla más
aunque sufran sus recuerdos
dolorosos poetas
ensimismados y perdidos

Tan cerca del infierno

Domingo literario, va este escritillo, para qué lo guardo en mi diario si puede estar en el blog

Cómo puede encontrar libertad
una mente atormentada por la culpa

Culpa por caminar despreocupada
entre los campos minados
Por apreciar el verde intenso de los musgos
por empaparme de jazmines

Culpa de ser feliz
en medio de la pobreza
de los muertos
del dolor
de la tristeza
del futuro incierto

Qué difícil vivir con esta culpa
y compartir el tiempo
con otros que no sienten nada
ni entienden su culpa
en este mundo enfermo

Culpa de hacer tan poco
si se necesita tanto
de disfrutar esta vida que es una
de vivir entre flores
tan cerca del llanto
a un paso del abismo
y del infierno

Indomables

Pues sí, me creo mucho por pertenecer a esta casta de guerreros, pues sí, y no lo puedo negar. Mañana a celebrar con mis amigos del foro http://forjandolaivrepublica.org/, nada me puede causar mayor felicidad.

Aunque nuestra tierra está mojada o no
Nuestro aire es más ardiente
también nuestra luna
vivimos distinto
todo lo sentimos con mayor intensidad
el sol nos baña con diferente inclinación

Unos somos del norte, otros del sur
tenemos diferencias
pero nos mueve a todos la misma pasión

El anhelo de ver una real transformación
en un pueblo cansado pero no abatido
hastiado de mentiras
de pobreza, de carencias
y de tanta humillación

Una nueva casta de guerreros ha nacido
a los que les queda grande el alma en el cuerpo
la pluma, el intelecto, la información
son nuestras armas

El que piensa en este pueblo
no puede pensar algo distinto
no si tiene algo dentro del pecho

Los hijos de los hijos han de tener mejores horizontes
hemos de ver todos los mismos amaneceres
de gozar los mismos placeres

Venceremos porque nuestra es la verdad
y la razón

Alfombra de violetas

Escrito dominguero

Apenas se siente angustiado
cierra los ojos para rodearse de violetas
No solo de su color y su textura
sino de su aroma que completa la existencia
Campos eternos que abrazan la vida
de continua suavidad y de tibieza

Cuando abre los ojos
de nuevo observa la realidad de siempre
cuando se tiene abierto el corazón no es posible no ver
de lo que constan los días de cualquiera
para que uno viva bien cientos viven mal
esto está arraigado en la sangre de la tierra

Cierra los ojos y la tesitura cambia
con la perfección de las violetas
todas de igual color
igual tamaño
el mismo olor que inunda los sentidos
esa sensación de alegría
de satisfacción,
se instala cuando el paisaje
es el de las alfombras de flores
que a lo lejos se ven como una
que no cambian los mandamientos

Para crecer una no lastima
ni saca provecho de otra
comparten los bienes del riego
crecen y viven en paz
¿Será que al cielo solo van las violetas?